Та, которую я предал

– Тимур, нам нужно поговорить. Это касается нашей дочери, – слышу женский голос из трубки.

Я смотрю в телефон мужа. Ему звонит какая-то «Инесса».

– Какой еще… дочери? – спрашиваю я вместо него.

На том конце повисает пауза.

– Вы, наверное, Аня?

Ее знание моего имени как нож по коже.

– У нас с вашим мужем был роман, – поясняет незнакомка. – Извините, вы не должны были узнать. Передайте Тимуру, что мне стало хуже. Я попала в больницу. Пусть он заберет нашу дочку и позаботится о ней.

Я смотрю на мужа и спрашиваю прямо:

– У тебя что, есть дочь?..

Лицо Тимура резко меняется, и он проводит ладонью по лицу.

– Да.

Я почти шепчу:

– И… сколько ей?

– Аня… так получилось. Ей пять лет.

Я киваю. Все бы ничего, но мы в браке десять.

Как так получилось?